Il macramè del silenzio

Il macramè del silenzio

Un macramè per la purezza

tessuto tra queste gambe

cuce questo taglio involontario

ma non la bocca che sputa aghi

un macramè per la castità

tessuto tra questo mutilato dolore

strappa carne della mia carne

ma non gli occhi che sparano coltelli

c'è un vestito bianco per me sull'altare

filo di lino imbevuto di sudici baci

c'è un uomo per me sull'altare

chiave a stella per scucire le sue voglie

un macramè per la devozione

tessuto tra questa pelle nascosta

morde la rassegnazione

ma non il vomito della rabbia

un macramè per la custodia

tessuto tra la libertà e la prigionia

corrode l'utero marcio di vita

ma non i polmoni che respirano speranza

c'è un vestito bianco per me sull'altare

filo di lino imbevuto di sudici baci

c'è un uomo per me sull'altare

chiave a stella per scucire le sue voglie

un macramè per il controllo

tessuto tra questo castrato maschilismo

beve il succo del possesso

ma non la saliva che deglutisce la paura

un macramè per la salvezza

tessuto tra il ricordo dell'orgasmo

scortica l'amore

ma non le mani che gridano aiuto

c'è un vestito bianco per me sull'altare

filo di lino imbevuto di sudici baci

c'è un uomo per me sull'altare

chiave a stella per scucire le sue voglie

Un macramè per la purezza

tessuto tra queste gambe

cuce questo taglio involontario

ma non la bocca che sputa aghi

un macramè per la castità

tessuto tra questo mutilato dolore

strappa carne della mia carne

ma non gli occhi che sparano coltelli.

Francesco Olivieri

All'ombra di me stesso

C'è poco da fare. Quando attraverso il corridoio con la velocità di questo corpo stampellato, seguo l'ombra che mi anticipa sempre. Una volta mi stava sempre dietro. Ero veloce. A volte quando si allungava come per fregarmi il passo, scattavo come un felino e la lasciavo a lingua in fuori. Ansimante. Stremata. Tornavo poi la sera a casa e la trovavo distesa a terra. Dormiente. Allora mi coricavo al suo fianco, abbracciavo quel nero nel buio di notti affollate di stelle e sparivo nel sonno. Con lei. Oggi queste gambe non reggono più questo gioco. Ora è lei che mi lascia senza forze rinchiuso tra queste quattro mura e la sento tornare solo quando il sole ha salutato l'orizzonte sparendo nel giorno altrui. A quel punto arriva e sento le sue braccia di vento che mi scaldano il cuore. Sono vecchio si ma non così tanto da svanire nel corpo senza la mia ombra. Quel giorno, quando lei non tornerà più, sarà buio ma di quel buio così assonnato da non avere la forza di risvegliarsi. 

Francesco Olivieri

Siamo forse sconosciuti

Siamo forse sconosciuti

in queste gabbie del vostro progresso

lacrime non sudore

quando l'umanità resta fuori dalla porta

siamo forse sconosciuti

in queste celle del vostro saziarvi

carne non aria

quando l'innocenza diviene sangue

E gli animali conosciuti

deambulano la propria stupidità

e gli animali conosciuti

vestono la propria vanità

siamo forse sconosciuti

in queste prigioni della vostra ricerca

occhi non sguardi

quando le preghiere torturate sono indifese

siamo forse sconosciuti

in queste latrine del vostro riprodurvi

ali non libertà

quando il volo fucilato dall'indifferenza lentamente muore

E gli animali conosciuti

deambulano la propria stupidità

e gli animali conosciuti

vestono la propria vanità

Siamo forse sconosciuti

in queste gabbie del vostro progresso

lacrime non sudore

quando l'umanità resta fuori dalla porta

siamo forse sconosciuti

in questo globo che credete vostro

anime d'avorio

che d'umano abbiamo solo l'orrore nel ricordo

Francesco Olivieri